Entonces me pregunto, ¿por qué? Si acá en el tercer mundo las amamos. ¿Las amamos o soy solo yo de baboso? ¿O será que ya nos son tan familiares gracias al bombardeo mediático que las vemos casi como a nuestras vecinas?

Sabemos más de Britney Spears que de Andrea Herrera, por ejemplo.

Supuestamente, Andrea es la top model del momento. Pero también sabemos (y hemos visto) casi todo de Carla Morón.

Me pregunto si las niñas bolivianas sueñan con ser Carla, Britney o Paris.

Me pregunto si los chicos bolivianos querrían tener como pareja a cualquiera de ellas.

Particularmente me gusta más Lindsay Lohan, pero tiene un nombre muy difícil de pronunciar.

Como sea, cualquiera de ellas solo viene a llenar un hueco en un mosaico colectivo de nuestra realidad. Antes fue Diana, fue Carolina de Mónaco, fue Estefanía, fue Jacqueline Kennedy, etc. Hoy también son los Beckham, los Pitt-Jolie y más etcéteras.

Mientras las sociedades van creciendo, construyen su propia realeza. En Santa Cruz son las Magníficas, es Desirée Durán, son las Misses, las que aparecen como punta de lanza de esos estereotipos que al pueblo tanto le gusta seguir. Ese espejito mágico al que le preguntamos si somos bonitos, pero que tampoco deja de reflejar nuestras miserias (aunque no queramos verla).

Es así que de a poco pareciera que se nos abre la puerta de la intimidad de nuestras celebridades locales. Estuvimos pendientes del embarazo de Desirée Durán tanto que el pequeño Rony hasta nos parece un sobrino. Y Carla Morón nos invitó a todos a su matrimonio.

Y en realidad no es nuestro sobrino y no estuvimos presentes en la “Boda del Siglo” cruceña. (el hecho de que no los creamos implica un estudio psicológico) Sólo nos dejan conocer una parte de su vida que es utilitaria a los medios de comunicación. Pero en realidad, su vida privada, aunque tal vez menos que antes, sigue siendo privada para los medios de comunicación, aunque en ciertos círculos sociales sea vox populi.

No sé si sea bueno o malo. Simplemente es así. ¿Algún día nuestra sociedad cambiará? No lo sé. Lo que sí lamento es que me parece que el crecimiento intelectual no es proporcional al de nuestro precario Jet Set.

¿Será que pronto tendremos nuestras propias Paris y Britney a las que veremos sus noches de juerga, presas y/o mostrando sus intimidades? ¡Qué morboso suena!

Miraba el último clásico junto a un colega. Yo, bluminista, él, orientista. El partido era tan mediocre, que ninguno se animaba a apoyar abiertamente a su equipo. La superioridad de Blooming parecía evidente en ciertos momentos del partido, pero yo no estaba convencido. De hecho, le expulsaron a un jugador y se equilibró el encuentro.

Por casualidad mi equipo subió el marcador gracias a un autogol y ganó el partido, pero la zozobra duró hasta el final.

Esto me hizo pensar que ese partido se parecía mucho a la relación entre el gobierno y la oposición. Mi colega coincidió. No importa quién sea mejor, sino quien cometa más errores. Un partido de autogoles.

Pero la lógica perversa de la política es que probablemente el que más yerra es el que gana.

Los constituyentes se pasaron casi un año discutiendo sobre los dos tercios. Cuando se les acabó el plazo “pidieron pita”, como se dice vulgarmente. El Congreso no se hizo problema y amplió el plazo.

En menos de una semana oposición y oficialismo lograron consensos que no pudieron en un año. ¿Todo para qué? Para poder volver a tener de qué pelearse, ¡por supuesto! Es que se necesitan para coexistir.

La oposición no tiene razón de ser sin el oficialismo y viceversa. Parece un ying yang mutante, que se complementa en la discordia, no en la armonía.

No pido que todos jueguen para el mismo equipo, tan solo pido un poco más de coherencia y dejen de meterse autogoles.

La verdad no me agrada mucho Ricardo Arjona, pero debo admitir a regañadientes que algunas cosas le salen bien como “Historias de Taxi”, una de sus canciones más populares.

No hay taxista de oficio (no aquel desempleado que se ve obligado a manejar un taxi) que se respete que no haya vivido una historia como la canción.
Les he preguntado durante muchos años a varios de ellos y todos aseguraron que alguna vez les tocó una pasajera despechada con la que terminaron en un tórrido romance.

No les creía al 80% de ellos. Al resto todavía le daba el beneficio de la duda. Y es que los taxistas, como los peluqueros, son expertos en charlas y muchas de sus historias son poco verídicas.

No obstante, son una excelente fuente de información, sobre todo si se trata de lugares geográficos, claro. Pero además, son referentes de cualquier periodista que visite una ciudad y quiera tomarle el pulso a la política de ese lugar. Como todo el día escuchan informaciones de sus pasajeros, sus conclusiones pueden ser mucho más objetivas que una encuesta.

Pero los recuerdos que más se me pegan de los taxistas son sus historias.
Me acuerdo el primer día que llegué para vivir un año y medio en Cochabamba. El taxista que me llevó de la Terminal a mi residencia me mostró una casa embrujada. Tenía todos los vidrios rotos y él chofer me aseguró que se debía a malignos espíritus que allí vivían.

Un detalle muy recurrente en ellos es la gloria frustrada presente en sus vidas. Pudieron ser futbolistas o son amigos de la infancia de un político conocido.

Recuerdo uno que le dio a mi acompañante de viaje, un experimentado dirigente de fútbol, todos los detalles del Real Santa Cruz de hace 20 años, pues supuestamente él había sido parte de la plantilla profesional, pero una lesión rebelde le truncó el futuro. Y ahí estaba ahora, cumpliendo dos décadas al volante.
Otro que me viene a la memoria me aseguró que “desde que dejé de ser dirigente de UCS, el partido se vino abajo”.

Pero sin duda los clásicos son las historias de romances que inspiraron a Arjona. “Anoche recogí a una magnífica”, me dijo hace poco uno de los personajes en cuestión, un señor de unos 40 años, algo pasado de peso. “Estaba perdida de borracha. Me pidió que la lleve a un motel”, continuó. Pese a mi escepticismo había motivado mi morbo y yo esperaba el final feliz de la historia. “Pero me iba a salir muy caro y todavía no había juntado para la renta, así que le pregunté por dónde vivía y la llevé a su casa. Su madre me agradeció y me dio 20 dólares de recompensa. Ahí estaba mi renta”, concluyó con una sonrisa y yo no pude retener una carcajada.

A diferencia de Arjona, “la rubia no volvió a parar el taxi a las 10 en el mismo lugar”.
Son muchas historias que ahora no recuerdo, y que seguro vendrán más en tanto yo siga perteneciendo al  MSA (Movimiento de los Sin Auto).

Pero me gustaría las historias de taxi ustedes. ¿Tienen alguna?