como se curan las heridas
difícil es sentir
que al fin no lo tendrás
hay tantas mañanas
pintándote la cara
y nunca podrás volver
y nunca podrás volver
estas pérdida, hasta los pies
los pies....
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Mi vieja y rota chamarra todavía le sonreía al adolescente que supe ser. Rápidamente, volví a cerrar la caja como si nada hubiese pasado.
Esta mañana subí al auto con un CD en la mano y puse en la radio una canción.
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P.D.
No acepto en este post comentarios de científicos, metereólogos, o esbirros amigos de la realidad que intenten refutar mi endeble afirmación sobre el clima.
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en las sombras de un estudio desordenado
buscando el maldito cenicero
escuchando al viejo Dylan
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Camila no tiene dueño, se regala de a ratitos
Camila no desespera, leche caliente, tostadas con miel
gota a gota, el relicario se vuelve inmune
mientras tanto, yo llevo su voz tatuada en mi piel
]]>en un hotel de la misma ciudad alguien tomó mi pasaporte
el humo era más dulce cuando estabas tu
Copacabana sería igual de hermosa sin mar
ojalá estas palabras tuviesen la misma impunidad que Cazuza
]]>los burros ya no corren con la misma pasión
dicen que en la rivera hay un firulete que llora y pregunta por ti
al final esos viejos locos tenían razón, cada día cantas mejor ]]>
Llevaba siempre consigo una vida llena de glorias, una cajetilla de cigarros y un carácter de hierro.
Gladys no cantaba, deslizaba palabras entre los acordes.
Y sí, volví a verla una vez más.
¿La trama?
No sé, volví a perderme con la banda sonora.
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